El mundo empequeñece a mis pies. Los campos se transforman en dibujos de tiralíneas, en colchas de retales de la abuela, en dibujos de alienígenas en campos de maíz. Las montañas se arrugan al igual que el papel maché del nacimiento, de un Belén. Las personas se tornan diminutas, motas de polvo que mis ojos no alcanzan a ver.
Y sin embargo, entre toda la maraña de este mundo convertido en maqueta de cartón, tu figura brilla aún. Candente como el ascua del hogar guías camino de mis alas.
